Es otra noche silente, en la calma chicha de las olas con su vaivén de mecedora, las farolas, luciérnagas inmóviles, recitan impávidas su luz por las calles solitarias que en más de una ocasión jugaron con nosotros a las sombras tiernamente enlazadas. En mi mesa, como un retablo, se aturden los poemas ciegos por la pasión y el humo de mis cigarros. Contemplo tu rostro en las fotos del último verano, bañada de sol, ayuntados de ternuras y caricias que llegaban de lejos, de otros sueños con aroma de mar en tu piel aderezada de canela. Y poco a poco te leo entre líneas, párvulo fraseo de tus pensamientos, cuanto me has querido a pesar de los delirios. Es una noche que anda en el tronco de mis sentidos, adivinándote en el silencio desmayado de tu sueño desnudo, y mi vigilia de escritos enredados en el canto de los gallos de la madrugada. Manuel García Rodríguez

RECUERDO Recuerdo como nacieron los encuentros. El sol estaba alto y te miraba las ojeras de los ojos. Eras incierta, tenías los augurios de los sueños,la risa en un remolino, y la mirada en una noche profunda.La primera cita fue en una terraza sin nombre, no importaba, éramos dos desconocidos sin costumbre. Me hablaste de la metafísica y yo diserte con ironía sobre la química de los sentimientos mientras te leía entre lineas. La luz crecía y bebimos embelesados palabras que rescato la brisa, que navegaron en el mar, que aún llevo dentro. Luego llegaron las citas con cualquier pretexto y el primer beso. El humo de tu boca, el salitre de los labios, la taberna de mil horas en verso, en prosa y la pasión de nubes malvas en tu pecho y en mis manos en celo. De aquel tiempo nos quedó el recuerdo dormido en el hilo de las almohadas y un poema de luciérnagas que anida en el viento.

MI PADRE Mi padre se despertó de una siesta para dormir un sueño eterno. Se rebeló contra la vida casi centenaria, con dientes de caramelo, con la mente anclada en un siglo de miserias y preñez de vidas desarboladas. Mi padre amó con ansia y la imprudencia del que no sabe que el mundo tiene maldades, con turbios cauces, sin instrucciones que seguir, con el corazón tierno y el puño de carbón. Mi padre soñó con la paz ganada con sudor y lágrimas, para acabar pidiendo otra paz más duradera, la que concluye con el último hálito de vida, porque sabía que Dios le esperaba para enseñarle las cuatro reglas, en la escuela del amor eterno.

ESTOY ARTO



La vida se ha vuelto cruel. Los sentidos de embotan y el alma llora. El caballo troyano galopa en el laberinto del Minotauro y no se sabe que será lo que depare el destino. Una trampa dentro de otra. El común de los mortales solo quiere ser, cuando menos, modestamente feliz. Acabar con la incertidumbre de sus vidas vapuleadas por la injusticia de los acontecimientos. Tememos estar en manos del azar, nos esclaviza el miedo y la ignorancia, también la indolencia, y nos destruye el ansia material. En cualquier caso reducir el mundo esencial que late en nuestro interior al tránsito por lo material me resulta perverso, es una herida mortal para el alma. Cuando la necesidad acucia cualquier reflexión filosófica parece obscena aún cuando no lo sea, pero creo que necesaria porque es la única forma de orientar nuestra conducta y con ella nuestras decisiones, nuestra participación, nuestro voto, nuestras vidas en definitiva. Pero ya estoy arto, arto de una vida asomada a un camino por el que ya no se regresa, arto de perder aquello que amas porque eres un insolvente, tu familia, tu hogar, tu dignidad, tu autoestima... todo en base a ese carecer de las legítimas ganancias de tu esfuerzo. Arto de los teóricos decimononicos
que gallardean de citas que en más de una ocasión, parecen vocear al pensamiento único, la dictadura, dejando sin pies ni cabeza a cuantos ejercen de representantes en una sociedad. No se depura, no se busca ética, simplemente se cercena dejando el camino expedito a un líder carismático, y eso si que no,
ya hemos tenido bastante en nuestra historia reciente. Arto, estoy arto de que otros, aupados en el dinero tengan resueltas sus vidas y hagan casta, y hasta  un majo y limpio de lo que nos es más querido. Mi vida tiene la curva exacta de tu ser, de tu cuerpo, de tus herejías, que son las mías, de nuestra intrahistoria legendaria, de nuestros goces literarios..., y estoy arto de que se salgan con la suya, y ya tengo lágrimas feroces que acreditan que estoy de pie todavía.

NUNCA MORIRA


Noches desveladas entre dos lienzos, rumores que clavan los sentidos sobre lo que muere en brazos extraños. Aleteos incruentos con las formas transidas, con las mismas palabras en oído ajeno.  Metal ácido entre los cuerpos y ámbar de recuerdos atrapados en las ingles, con un destino imborrable. Un solo cielo, dos miradas ahuyentadas y tremor que sacude el alma. Nunca se borrará la huella que ocultas, nunca la voz que ronronea en el ser, nunca morirá en tu cáliz, canela y flor, mi verso.

QUE DIFERENCIA...


Que gran diferencia existe entre los que viven con el alma y las tripas a bocajarro, y aquellos otros, insulsos, abstemios de la licantropía del espíritu, asépticos teóricos de mermelada, incapaces de beberse la fuente de tus entrañas, ni desangrarse en versos por los que navega el ser y la carne a dentelladas.
Que diferencia tan grande, mujer, entre la vida y la nada.