ESTOY ARTO



La vida se ha vuelto cruel. Los sentidos de embotan y el alma llora. El caballo troyano galopa en el laberinto del Minotauro y no se sabe que será lo que depare el destino. Una trampa dentro de otra. El común de los mortales solo quiere ser, cuando menos, modestamente feliz. Acabar con la incertidumbre de sus vidas vapuleadas por la injusticia de los acontecimientos. Tememos estar en manos del azar, nos esclaviza el miedo y la ignorancia, también la indolencia, y nos destruye el ansia material. En cualquier caso reducir el mundo esencial que late en nuestro interior al tránsito por lo material me resulta perverso, es una herida mortal para el alma. Cuando la necesidad acucia cualquier reflexión filosófica parece obscena aún cuando no lo sea, pero creo que necesaria porque es la única forma de orientar nuestra conducta y con ella nuestras decisiones, nuestra participación, nuestro voto, nuestras vidas en definitiva. Pero ya estoy arto, arto de una vida asomada a un camino por el que ya no se regresa, arto de perder aquello que amas porque eres un insolvente, tu familia, tu hogar, tu dignidad, tu autoestima... todo en base a ese carecer de las legítimas ganancias de tu esfuerzo. Arto de los teóricos decimononicos
que gallardean de citas que en más de una ocasión, parecen vocear al pensamiento único, la dictadura, dejando sin pies ni cabeza a cuantos ejercen de representantes en una sociedad. No se depura, no se busca ética, simplemente se cercena dejando el camino expedito a un líder carismático, y eso si que no,
ya hemos tenido bastante en nuestra historia reciente. Arto, estoy arto de que otros, aupados en el dinero tengan resueltas sus vidas y hagan casta, y hasta  un majo y limpio de lo que nos es más querido. Mi vida tiene la curva exacta de tu ser, de tu cuerpo, de tus herejías, que son las mías, de nuestra intrahistoria legendaria, de nuestros goces literarios..., y estoy arto de que se salgan con la suya, y ya tengo lágrimas feroces que acreditan que estoy de pie todavía.

NUNCA MORIRA


Noches desveladas entre dos lienzos, rumores que clavan los sentidos sobre lo que muere en brazos extraños. Aleteos incruentos con las formas transidas, con las mismas palabras en oído ajeno.  Metal ácido entre los cuerpos y ámbar de recuerdos atrapados en las ingles, con un destino imborrable. Un solo cielo, dos miradas ahuyentadas y tremor que sacude el alma. Nunca se borrará la huella que ocultas, nunca la voz que ronronea en el ser, nunca morirá en tu cáliz, canela y flor, mi verso.

QUE DIFERENCIA...


Que gran diferencia existe entre los que viven con el alma y las tripas a bocajarro, y aquellos otros, insulsos, abstemios de la licantropía del espíritu, asépticos teóricos de mermelada, incapaces de beberse la fuente de tus entrañas, ni desangrarse en versos por los que navega el ser y la carne a dentelladas.
Que diferencia tan grande, mujer, entre la vida y la nada.

Joe Bonamassa - Blues Deluxe (2007)

LUNA LLENA

Es como un sueño, una tronera por donde se escapan como niños chicos, los deseos rojo y mar, para encontrarnos de nuevo con la alegría recobrada, la historia compartida, las caricias de piel morena, la lluvia de besos y copas llenas. Caminar juntos de paseo por la vida, con calma, con besos largos, levantando la vista y anunciar estrellas, contar en voz baja nuestros deseos, jugar a la ronda haciendo trampas para reírnos y meternos bajo el edredón de plumas y crear el mundo. He vuelto a vivir los te quiero mucho de tus labios henchidos que te dejó la noche, y llevar mis manos por tus caderas mientras se agitan tus piernas como las agujas de un reloj que abrazan al tiempo. No hay prisa, se difuminan las cosas, todo se hace relativo, sin importancia, nos quedamos quietos y ratos te leo algún poema, hojas sueltas de tus relatos infinitos y te cubro con mi camisa de lino la rotunda belleza de tus formas, mientras haces un café y yo te cuento como creces ante mis ojos, como naces para mi, desde el ayer hasta no se sabe que 

luna llena.    

TENGO EL ALMA DESNUDA

Tengo el alma desnuda bajo la lluvia que empapa.

La costa de mi amor dobla los naufragios y el sol
en el poniente solloza dorado y violeta
por mi alma inerte, asustada.
Busco tu mirada incierta, ausente.
Quedan agridulces los recuerdos,
margaritas que descuentan si, no, mi esperanza,
la vida amada entre tus senos morenos
de cereza y ámbar.
El aire no me alcanza.
Tu voz ansiada, bálsamo y escarcha.
Rondo tu casa como un lobo en celo
prendido de tus enaguas.
Silencio, no me despiertes, no digas nada,
se ha dormido el ángel que me habitaba.

SIN SENTIDO

Dónde recoger la sal de mis ojos absortos,
como panegírico de la locura;
mientras ríos de hormigas
me encienden por dentro.
             Hay un dios fatalista que controla mi vida,
lenguas vivas sobre la piel degollando la ternura y
un camino de Sísifo alentando sin tregua mis pasos.
             No hay metamorfosis,
solo un calendario contable, sin gracia,
que no libera del monótono goteo del infortunio,
            ni de los torpes formularios de la nada,
            ni de la impúdica cartelería de los necios,
            ni de la inutilidad de los folletos
que me dieron los dioses cuando nací,
incapaces de señalar otra geografía,
                                             otro tiempo.
Y por demás, no te tengo, no te alcanzo,
con la sabiduría de haberme equivocado en todo,
con un diccionario de erratas por metáforas,
y un sueño repetido que me canta
                                   en la rutina de los días,
una copla que dice que todo carece de sentido,
                     ni siquiera tú,
ni la figura cabal de un hombre con sombrero.