Es otra noche silente, en la calma chicha de las olas con su vaivén de mecedora, las farolas, luciérnagas inmóviles, recitan impávidas su luz por las calles solitarias que en más de una ocasión jugaron con nosotros a las sombras tiernamente enlazadas. En mi mesa, como un retablo, se aturden los poemas ciegos por la pasión y el humo de mis cigarros. Contemplo tu rostro en las fotos del último verano, bañada de sol, ayuntados de ternuras y caricias que llegaban de lejos, de otros sueños con aroma de mar en tu piel aderezada de canela. Y poco a poco te leo entre líneas, párvulo fraseo de tus pensamientos, cuanto me has querido a pesar de los delirios. Es una noche que anda en el tronco de mis sentidos, adivinándote en el silencio desmayado de tu sueño desnudo, y mi vigilia de escritos enredados en el canto de los gallos de la madrugada. Manuel García Rodríguez

RECUERDO Recuerdo como nacieron los encuentros. El sol estaba alto y te miraba las ojeras de los ojos. Eras incierta, tenías los augurios de los sueños,la risa en un remolino, y la mirada en una noche profunda.La primera cita fue en una terraza sin nombre, no importaba, éramos dos desconocidos sin costumbre. Me hablaste de la metafísica y yo diserte con ironía sobre la química de los sentimientos mientras te leía entre lineas. La luz crecía y bebimos embelesados palabras que rescato la brisa, que navegaron en el mar, que aún llevo dentro. Luego llegaron las citas con cualquier pretexto y el primer beso. El humo de tu boca, el salitre de los labios, la taberna de mil horas en verso, en prosa y la pasión de nubes malvas en tu pecho y en mis manos en celo. De aquel tiempo nos quedó el recuerdo dormido en el hilo de las almohadas y un poema de luciérnagas que anida en el viento.

MI PADRE Mi padre se despertó de una siesta para dormir un sueño eterno. Se rebeló contra la vida casi centenaria, con dientes de caramelo, con la mente anclada en un siglo de miserias y preñez de vidas desarboladas. Mi padre amó con ansia y la imprudencia del que no sabe que el mundo tiene maldades, con turbios cauces, sin instrucciones que seguir, con el corazón tierno y el puño de carbón. Mi padre soñó con la paz ganada con sudor y lágrimas, para acabar pidiendo otra paz más duradera, la que concluye con el último hálito de vida, porque sabía que Dios le esperaba para enseñarle las cuatro reglas, en la escuela del amor eterno.

ESTOY ARTO



La vida se ha vuelto cruel. Los sentidos de embotan y el alma llora. El caballo troyano galopa en el laberinto del Minotauro y no se sabe que será lo que depare el destino. Una trampa dentro de otra. El común de los mortales solo quiere ser, cuando menos, modestamente feliz. Acabar con la incertidumbre de sus vidas vapuleadas por la injusticia de los acontecimientos. Tememos estar en manos del azar, nos esclaviza el miedo y la ignorancia, también la indolencia, y nos destruye el ansia material. En cualquier caso reducir el mundo esencial que late en nuestro interior al tránsito por lo material me resulta perverso, es una herida mortal para el alma. Cuando la necesidad acucia cualquier reflexión filosófica parece obscena aún cuando no lo sea, pero creo que necesaria porque es la única forma de orientar nuestra conducta y con ella nuestras decisiones, nuestra participación, nuestro voto, nuestras vidas en definitiva. Pero ya estoy arto, arto de una vida asomada a un camino por el que ya no se regresa, arto de perder aquello que amas porque eres un insolvente, tu familia, tu hogar, tu dignidad, tu autoestima... todo en base a ese carecer de las legítimas ganancias de tu esfuerzo. Arto de los teóricos decimononicos
que gallardean de citas que en más de una ocasión, parecen vocear al pensamiento único, la dictadura, dejando sin pies ni cabeza a cuantos ejercen de representantes en una sociedad. No se depura, no se busca ética, simplemente se cercena dejando el camino expedito a un líder carismático, y eso si que no,
ya hemos tenido bastante en nuestra historia reciente. Arto, estoy arto de que otros, aupados en el dinero tengan resueltas sus vidas y hagan casta, y hasta  un majo y limpio de lo que nos es más querido. Mi vida tiene la curva exacta de tu ser, de tu cuerpo, de tus herejías, que son las mías, de nuestra intrahistoria legendaria, de nuestros goces literarios..., y estoy arto de que se salgan con la suya, y ya tengo lágrimas feroces que acreditan que estoy de pie todavía.

NUNCA MORIRA


Noches desveladas entre dos lienzos, rumores que clavan los sentidos sobre lo que muere en brazos extraños. Aleteos incruentos con las formas transidas, con las mismas palabras en oído ajeno.  Metal ácido entre los cuerpos y ámbar de recuerdos atrapados en las ingles, con un destino imborrable. Un solo cielo, dos miradas ahuyentadas y tremor que sacude el alma. Nunca se borrará la huella que ocultas, nunca la voz que ronronea en el ser, nunca morirá en tu cáliz, canela y flor, mi verso.

QUE DIFERENCIA...


Que gran diferencia existe entre los que viven con el alma y las tripas a bocajarro, y aquellos otros, insulsos, abstemios de la licantropía del espíritu, asépticos teóricos de mermelada, incapaces de beberse la fuente de tus entrañas, ni desangrarse en versos por los que navega el ser y la carne a dentelladas.
Que diferencia tan grande, mujer, entre la vida y la nada.

Joe Bonamassa - Blues Deluxe (2007)

LUNA LLENA

Es como un sueño, una tronera por donde se escapan como niños chicos, los deseos rojo y mar, para encontrarnos de nuevo con la alegría recobrada, la historia compartida, las caricias de piel morena, la lluvia de besos y copas llenas. Caminar juntos de paseo por la vida, con calma, con besos largos, levantando la vista y anunciar estrellas, contar en voz baja nuestros deseos, jugar a la ronda haciendo trampas para reírnos y meternos bajo el edredón de plumas y crear el mundo. He vuelto a vivir los te quiero mucho de tus labios henchidos que te dejó la noche, y llevar mis manos por tus caderas mientras se agitan tus piernas como las agujas de un reloj que abrazan al tiempo. No hay prisa, se difuminan las cosas, todo se hace relativo, sin importancia, nos quedamos quietos y ratos te leo algún poema, hojas sueltas de tus relatos infinitos y te cubro con mi camisa de lino la rotunda belleza de tus formas, mientras haces un café y yo te cuento como creces ante mis ojos, como naces para mi, desde el ayer hasta no se sabe que 

luna llena.    

TENGO EL ALMA DESNUDA

Tengo el alma desnuda bajo la lluvia que empapa.

La costa de mi amor dobla los naufragios y el sol
en el poniente solloza dorado y violeta
por mi alma inerte, asustada.
Busco tu mirada incierta, ausente.
Quedan agridulces los recuerdos,
margaritas que descuentan si, no, mi esperanza,
la vida amada entre tus senos morenos
de cereza y ámbar.
El aire no me alcanza.
Tu voz ansiada, bálsamo y escarcha.
Rondo tu casa como un lobo en celo
prendido de tus enaguas.
Silencio, no me despiertes, no digas nada,
se ha dormido el ángel que me habitaba.

SIN SENTIDO

Dónde recoger la sal de mis ojos absortos,
como panegírico de la locura;
mientras ríos de hormigas
me encienden por dentro.
             Hay un dios fatalista que controla mi vida,
lenguas vivas sobre la piel degollando la ternura y
un camino de Sísifo alentando sin tregua mis pasos.
             No hay metamorfosis,
solo un calendario contable, sin gracia,
que no libera del monótono goteo del infortunio,
            ni de los torpes formularios de la nada,
            ni de la impúdica cartelería de los necios,
            ni de la inutilidad de los folletos
que me dieron los dioses cuando nací,
incapaces de señalar otra geografía,
                                             otro tiempo.
Y por demás, no te tengo, no te alcanzo,
con la sabiduría de haberme equivocado en todo,
con un diccionario de erratas por metáforas,
y un sueño repetido que me canta
                                   en la rutina de los días,
una copla que dice que todo carece de sentido,
                     ni siquiera tú,
ni la figura cabal de un hombre con sombrero.

NO ME ESPERES

No me esperes
si antes no alcanzo tu mirada,
si antes no te aprendo
                         de memoria,
y a beber el oleaje de tu cuerpo
                  transgresor y tibio,
mientras de diseño con hilillos de luz
en las mañanas de tu ausencia,
y navego en un mar de sensaciones
y de lluvia de trópicos y caracoles
que recorren tu cintura.
No me esperes antes del último
sueño de la noche
que quiero ser yo lo primero que contemples
al despertar, diciéndome mimosa
                             cuanto me deseas
mientras el espejo de tu alcoba
repite, impresionista,
             tus gestos sin respuesta.
No me esperes todavía,
aún estoy dibujando
              la sonrisa de tu boca.

DULCES Y REDONDAS

Dulces y redondas bocas
                             anuncian,
                        la llegada del verano.
Rotunda simetría de tus formas,
delicado y estilizado alabastro
                            de pie o yacente,
que guarda sub iudice tus anhelos,
                             poemas y pecados,
en la excitante indolencia de los días.
Crótalos tus ojos y tus senos
que tantas veces me derribaron.
Geometría en vuelo tus manos
inventando la danza en cada gesto
sobre mi cuerpo estremecido;
el tuyo gentil, turgente,
                              insurgente.
Mitología nubia el envés de tus caderas,
y un sin fin de detalles
                             que yo conté
                         como buen lacayo.
Dulces y redondas bocas
que anuncian besos.
La brisa entra en la alcoba
con su fragante transparencia,
          agitando los velos de tu cuerpo.
Es la hora de la desnuda siesta.

ESTAR DE PIE

Estar de pie, erguido.
Saberse.
Intentar conocerse.
No abandonar.
Volverlo a intentar
una y otra vez...
ocultándose del tiempo que huye,
                                               inasible,
para dilatar la existencia,
para medirse con la inmortalidad,
para descubrirse en cueros por la vida,
para volverse a enamorar,
para salvar una vida, aunque solo sea
la nuestra cansada de preguntar,
cansada de Dios,
pero por el amor de Dios,
partida por mil rayos,
hambrienta de Alejandría,
perdida en todas las batallas,
recuperada en la generosidad de un día de sol,
descamisada por vocación,
incompleta por definición,
arruinada por malversación...
y volver a ponerse de pie, erguido,
saberse,
intentar conocerse,
no abandonar,
volverlo a intentar
una y otra vez...

LA INFAMIA

"... ¡ Salud a los difuntos imprevistos ! ¡ Honor a los retratos de los muertos !..." en mi boca y en la de todos los que tienen alma y les duele la miseria y las esquelas de los infortunados de este mundo donde siempre se han caído y caen los mismos. ¿Cuantas víctimas, cuantos suicidas, más han de llegar al buffet europeo, para que los torpes y pomposos necios de los gobiernos tomen conciencia de lo que vale una vida, de lo que vale la dignidad del ser humano? Los discursos grandilocuentes, los sesudos análisis de mercado, los resultado bursátiles, etc, ni convencen ni dan de comer a nadie. Nos han llevado muy atrás en la historia. Trabaja si te dejan, calla y revienta. El dinero me lo quedo yo y tu con la calderilla te apañas. ¿ No se dan cuenta de la infamia, no les avergüenza, por citar a un sector muy afectado, lo que sufren las mujeres solas con cargas familiares, cobrando, cuando cobran, un paro de miseria que no alcanza para nada, mientras altos ejecutivos de empresas públicas, banqueros usureros, financieros sin escrúpulos,  políticos mediocres,  o empresarios de grandes faltriqueras y postín, se reparten pingües beneficios ?  Resulta doloroso y grotesco escuchar a aquellos que levantan su voz meliflua en pro de los desgraciados solo por pose, cuando jamas en su vida académica y rococó, han pasado ninguna necesidad, ni han tenido que esforzarse para tener una vida cómoda, y que a golpe pecho se pasean fariseos, como los mercaderes en el Templo, para ofrecer coraje de capilla y sacristía, con saeta y manzanilla; pero eso si los muertos y los flagelados son de cartón piedra y no sangran sino pintura roja y mucha pedrería.   No queremos  caminar a hombros del miedo. Queremos justicia para los millones de mujeres, de hombres, para tantos jóvenes, que con una magnífica preparación, no tienen trabajo ni esperanza de encontrarlo. "...Parece como si el mundo se acabase, se hundiera. Parece como si Dios, con los ojos abiertos, a los hijos del hombre los ojos les comiera.(No le bastan -parece- con los ojos de los muertos).  

ELLA

Recorre espacios infinitos. Poco le importa el cauce, aunque siempre lo alcanza. Se peina transparente entre las piedras, las cascadas y las fuentes. Y canta. Se solaza en los remansos y los estanques, declama versos y trovas, ríe y parlotea mientras discurre entre la enramada con los peces del alba. Rumorea por los márgenes alentando de verde largas pestañas y los susurros de los amantes mientras se bañan. En ella la ondina Carisia, repite su amor con el romano acurrucados en el lago violáceo del Otoño. Ella es la vida. Esencial, fértil, viajera de todas las tierras que pastan margaritas, hierva fresca, gallardos chopos, rebaños de mesnada, pozos con entrañas, palafitos, ánades y garzas. Abunda los espacios, se hace nube preñada de cristales como lágrimas, une continentes con titánica fuerza salada, navega, descarga puertos y luego descansa yendo y viniendo por las playas. Y en los inviernos de guante frío se viste de blanco como una novia de raso y diadema de escarcha, como un hada pulcra, recorriendo los valles, las montañas y los turbios caminos urbanos. Ella calma mi sed. Ella como el agua.  

BALADA

Cuelga el brezo de tu puerta.
La luz del amanecer ilumina
el sueño de los arcángeles,
y las sagas se hacen historias,
mientras me acallas
entre tus rosados senos.
Solo las hadas saludan el primer tintineo
                                          de los arroyos.
El musgo trepa por tu ventana.
Suena la madera desperezada.
Asciende el humo del hogar,
y rezuma el horno su simiente
de doradas hogazas.
Nace el sol.
Los ángeles aletean en la alacena,
entre frambuesas y nueces.
Huelen a tomillo las sabanas blancas.
La luz, a lo lejos, va tejiendo el paisaje
destruido, la noche anterior,
por tus miedos inocentes.
Amanece y despiertan los sentidos,
solo por ti... solo por ti.

ESTA NOCHE HE VUELTO A LLORAR

Esta noche he vuelto a llorar. Tengo la sospecha de que ella no me quiere ya. He llegado a pensar que me han arrebatado "el ángel". Por lo menos ella ya no me percibe con el encanto que antes le transmitía. Se lo han borrado de su memoria. Nuestros encuentros tienen de carabina al espíritu del frío y la distancia. En las paredes, en los paseos, en las terrazas de la playa... yacen ingrávidas nuestras palabras de amor. Los ojos son espectadores que se desconocen. La conversación es un pasado de culpas, un ruidoso epitafio de amarguras. Las habitaciones que ocupamos se quedaron impregnadas de pasión, y ya no queda sino el eco distante de tus gemidos. Un ángel arroja un fósforo y por unos instantes se iluminan tus ojos y se incendian de rojo intenso tus labios, caricia de mis besos. Pronto se apaga el fuego. El neón de la terraza del bar quiere ayudar coloreando las palabras y los gestos. Un trago, otro cigarro y la plaza me señala la otra punta de la calle principal donde una tarde de verano, después de comer en restaurante de la playa, a pocos metros de tu casa y en el coche, tu mano me acarició la nuca y llegaste a mi boca con el primer beso. Luego serían encuentros hambrientos. Largas conversaciones donde las ideas, la fantasía y el deseo nos poseían. Eramos dos extranjeros en la taberna del inglés, queriendo estar solos, con gentes diferentes, que ni siquiera pudieran entendernos, diferentes tu y yo en aquel lugar que me dulcifica el alma al recordarlo. No quieres tomar otra copa. Antes siempre repetíamos, como en el sexo. Hablábamos y reíamos entre gemidos haciendo el amor. Nunca nos pareció bastante. Una brisa fría te despertó la hora y nos fuimos. Estuviste cariñosa y me distes las gracias por mi comportamiento, y que había sido muy agradable estar juntos aquella tarde. Al principio, cuando me lo dijiste, me llene de alegría. Luego me sentí como si estuviera de visita por tu vida, que ya no me tenías cobijado entre tus brazos, que ya no dormías en mi regazo, que ya no guisabas con mis manos en tus caderas... Esta noche he vuelto a llorar. Tu teléfono seguía comunicando.

ES UN DÍA DE SOL

Es un día de sol y aire limpio. Es un día que me muere el alma. En días así la soledad duele mucho más. No hay caricias, ni palabras amigas, ni metáforas con los pies descalzos. El sol sigue ufano y tus manos son ceniza sobre mis párpados. No me llamaras. Yo no estaré. En mi pecho hay un fragor profundo, el dolor de todos los naufragios y en mi cabeza el ala del sombrero solapa mi llanto. Es un día raso y mar agitado. Aún así las gentes solazan sus cuerpos desnudos sobre vivos colores, frente a las olas bravas que trajo la marea de la tarde. Mis ojos mendigan al sol contando los pasos sin dirección señalada, hurtando al horizonte su razón de ser. Me hablaste de la mezquindad de mi vida a tu lado, del abandono, del uso desmedido de mi ser contigo, me negaste muchas veces. No hubo ni gallo ni saetas. Me quedé abrazado a tu sombra. El día me dejó huellas imposibles. El día me dejó una tacha aquí en el pecho, con madera y corona de espino, la lanza no fue la de Longinos, bastó con el desprecio, los óleos para el sudario una crema de manos. El día va cayendo poco a poco, ocultándome de los sentimientos y las bacanales, del dolor que me dejó tu rencor, tan distante del amor que un día me regalaste; y me cobijo desamparado en tu gesto, en tus ojos y en tu boca que me besa antes de dejarme morir. En un día como hoy, no creo en Dios.

VALORES Y PRAGMATISMO

Hace unos meses escribí en éste blog que la única revolución pendiente es la espiritual. Una afirmación que mantengo y matizo. Hablo de lo espiritual como lo más elevado del ser humano, como principio esencial que no tiene porque estar vinculado con ninguna creencia religiosa o con todas, me da igual, allá cada cual; lo que importa es que esa conciencia despierte en cada uno de nosotros y nos haga más sensibles en todo, empezando por lo más doméstico en estos momentos tan difíciles para el común de los ciudadanos. Decía el refrán latino aquello de "primus vívere deinde filosofare"(escribo de memoria), primero vivir, cubrir nuestras necesidades más importantes y luego filosofar. Pero cuando hemos perdido la sensibilidad para reconocer al "otro" y sus problemas, cuando hemos permitido que nos arrebaten los derechos adquiridos por los trabajadores por aquellos que se dejaron la piel, y hasta la vida por conseguirlos, cuando miramos hacía otro lado para no ver las injusticias, cuando no somos solidarios, cuando hemos antepuesto lo material, el consumismo, el culto al poder, cuando nos hemos hecho cómplices del pelotazo y la corruptela, qué nos queda si no esa mirada hacía lo espiritual y los valores esenciales que hagan del compromiso de todos y para todos una fuerza imparable, porque a pesar de todo, aún con hambre, tenemos que filosofar, levantar las ideas, elevar el pensamiento . Pero seamos también pragmáticos, recordemos a los finlandeses llevando a los culpables de la mala gestión de la crisis ante los tribunales, hagamos patente, de manera categórica, a nuestros políticos la usura que representa permitir tantos millones de parados y que los que trabajan, tengan que cobrar sueldos de miseria, o cobrar un paro todavía más miserable. Son, acaso, capaces de entender que es indigno para las personas esta situación. El capitalismo actual esta devorando a sus esclavos. Lo hemos permitido y en este asunto vamos a salir muy perjudicados. ¿ Hasta cuando ?