MI PADRE Mi padre se despertó de una siesta para dormir un sueño eterno. Se rebeló contra la vida casi centenaria, con dientes de caramelo, con la mente anclada en un siglo de miserias y preñez de vidas desarboladas. Mi padre amó con ansia y la imprudencia del que no sabe que el mundo tiene maldades, con turbios cauces, sin instrucciones que seguir, con el corazón tierno y el puño de carbón. Mi padre soñó con la paz ganada con sudor y lágrimas, para acabar pidiendo otra paz más duradera, la que concluye con el último hálito de vida, porque sabía que Dios le esperaba para enseñarle las cuatro reglas, en la escuela del amor eterno.

ESTOY ARTO



La vida se ha vuelto cruel. Los sentidos de embotan y el alma llora. El caballo troyano galopa en el laberinto del Minotauro y no se sabe que será lo que depare el destino. Una trampa dentro de otra. El común de los mortales solo quiere ser, cuando menos, modestamente feliz. Acabar con la incertidumbre de sus vidas vapuleadas por la injusticia de los acontecimientos. Tememos estar en manos del azar, nos esclaviza el miedo y la ignorancia, también la indolencia, y nos destruye el ansia material. En cualquier caso reducir el mundo esencial que late en nuestro interior al tránsito por lo material me resulta perverso, es una herida mortal para el alma. Cuando la necesidad acucia cualquier reflexión filosófica parece obscena aún cuando no lo sea, pero creo que necesaria porque es la única forma de orientar nuestra conducta y con ella nuestras decisiones, nuestra participación, nuestro voto, nuestras vidas en definitiva. Pero ya estoy arto, arto de una vida asomada a un camino por el que ya no se regresa, arto de perder aquello que amas porque eres un insolvente, tu familia, tu hogar, tu dignidad, tu autoestima... todo en base a ese carecer de las legítimas ganancias de tu esfuerzo. Arto de los teóricos decimononicos
que gallardean de citas que en más de una ocasión, parecen vocear al pensamiento único, la dictadura, dejando sin pies ni cabeza a cuantos ejercen de representantes en una sociedad. No se depura, no se busca ética, simplemente se cercena dejando el camino expedito a un líder carismático, y eso si que no,
ya hemos tenido bastante en nuestra historia reciente. Arto, estoy arto de que otros, aupados en el dinero tengan resueltas sus vidas y hagan casta, y hasta  un majo y limpio de lo que nos es más querido. Mi vida tiene la curva exacta de tu ser, de tu cuerpo, de tus herejías, que son las mías, de nuestra intrahistoria legendaria, de nuestros goces literarios..., y estoy arto de que se salgan con la suya, y ya tengo lágrimas feroces que acreditan que estoy de pie todavía.

NUNCA MORIRA


Noches desveladas entre dos lienzos, rumores que clavan los sentidos sobre lo que muere en brazos extraños. Aleteos incruentos con las formas transidas, con las mismas palabras en oído ajeno.  Metal ácido entre los cuerpos y ámbar de recuerdos atrapados en las ingles, con un destino imborrable. Un solo cielo, dos miradas ahuyentadas y tremor que sacude el alma. Nunca se borrará la huella que ocultas, nunca la voz que ronronea en el ser, nunca morirá en tu cáliz, canela y flor, mi verso.

QUE DIFERENCIA...


Que gran diferencia existe entre los que viven con el alma y las tripas a bocajarro, y aquellos otros, insulsos, abstemios de la licantropía del espíritu, asépticos teóricos de mermelada, incapaces de beberse la fuente de tus entrañas, ni desangrarse en versos por los que navega el ser y la carne a dentelladas.
Que diferencia tan grande, mujer, entre la vida y la nada.

Joe Bonamassa - Blues Deluxe (2007)

LUNA LLENA

Es como un sueño, una tronera por donde se escapan como niños chicos, los deseos rojo y mar, para encontrarnos de nuevo con la alegría recobrada, la historia compartida, las caricias de piel morena, la lluvia de besos y copas llenas. Caminar juntos de paseo por la vida, con calma, con besos largos, levantando la vista y anunciar estrellas, contar en voz baja nuestros deseos, jugar a la ronda haciendo trampas para reírnos y meternos bajo el edredón de plumas y crear el mundo. He vuelto a vivir los te quiero mucho de tus labios henchidos que te dejó la noche, y llevar mis manos por tus caderas mientras se agitan tus piernas como las agujas de un reloj que abrazan al tiempo. No hay prisa, se difuminan las cosas, todo se hace relativo, sin importancia, nos quedamos quietos y ratos te leo algún poema, hojas sueltas de tus relatos infinitos y te cubro con mi camisa de lino la rotunda belleza de tus formas, mientras haces un café y yo te cuento como creces ante mis ojos, como naces para mi, desde el ayer hasta no se sabe que 

luna llena.    

TENGO EL ALMA DESNUDA

Tengo el alma desnuda bajo la lluvia que empapa.

La costa de mi amor dobla los naufragios y el sol
en el poniente solloza dorado y violeta
por mi alma inerte, asustada.
Busco tu mirada incierta, ausente.
Quedan agridulces los recuerdos,
margaritas que descuentan si, no, mi esperanza,
la vida amada entre tus senos morenos
de cereza y ámbar.
El aire no me alcanza.
Tu voz ansiada, bálsamo y escarcha.
Rondo tu casa como un lobo en celo
prendido de tus enaguas.
Silencio, no me despiertes, no digas nada,
se ha dormido el ángel que me habitaba.

SIN SENTIDO

Dónde recoger la sal de mis ojos absortos,
como panegírico de la locura;
mientras ríos de hormigas
me encienden por dentro.
             Hay un dios fatalista que controla mi vida,
lenguas vivas sobre la piel degollando la ternura y
un camino de Sísifo alentando sin tregua mis pasos.
             No hay metamorfosis,
solo un calendario contable, sin gracia,
que no libera del monótono goteo del infortunio,
            ni de los torpes formularios de la nada,
            ni de la impúdica cartelería de los necios,
            ni de la inutilidad de los folletos
que me dieron los dioses cuando nací,
incapaces de señalar otra geografía,
                                             otro tiempo.
Y por demás, no te tengo, no te alcanzo,
con la sabiduría de haberme equivocado en todo,
con un diccionario de erratas por metáforas,
y un sueño repetido que me canta
                                   en la rutina de los días,
una copla que dice que todo carece de sentido,
                     ni siquiera tú,
ni la figura cabal de un hombre con sombrero.

NO ME ESPERES

No me esperes
si antes no alcanzo tu mirada,
si antes no te aprendo
                         de memoria,
y a beber el oleaje de tu cuerpo
                  transgresor y tibio,
mientras de diseño con hilillos de luz
en las mañanas de tu ausencia,
y navego en un mar de sensaciones
y de lluvia de trópicos y caracoles
que recorren tu cintura.
No me esperes antes del último
sueño de la noche
que quiero ser yo lo primero que contemples
al despertar, diciéndome mimosa
                             cuanto me deseas
mientras el espejo de tu alcoba
repite, impresionista,
             tus gestos sin respuesta.
No me esperes todavía,
aún estoy dibujando
              la sonrisa de tu boca.

DULCES Y REDONDAS

Dulces y redondas bocas
                             anuncian,
                        la llegada del verano.
Rotunda simetría de tus formas,
delicado y estilizado alabastro
                            de pie o yacente,
que guarda sub iudice tus anhelos,
                             poemas y pecados,
en la excitante indolencia de los días.
Crótalos tus ojos y tus senos
que tantas veces me derribaron.
Geometría en vuelo tus manos
inventando la danza en cada gesto
sobre mi cuerpo estremecido;
el tuyo gentil, turgente,
                              insurgente.
Mitología nubia el envés de tus caderas,
y un sin fin de detalles
                             que yo conté
                         como buen lacayo.
Dulces y redondas bocas
que anuncian besos.
La brisa entra en la alcoba
con su fragante transparencia,
          agitando los velos de tu cuerpo.
Es la hora de la desnuda siesta.

ESTAR DE PIE

Estar de pie, erguido.
Saberse.
Intentar conocerse.
No abandonar.
Volverlo a intentar
una y otra vez...
ocultándose del tiempo que huye,
                                               inasible,
para dilatar la existencia,
para medirse con la inmortalidad,
para descubrirse en cueros por la vida,
para volverse a enamorar,
para salvar una vida, aunque solo sea
la nuestra cansada de preguntar,
cansada de Dios,
pero por el amor de Dios,
partida por mil rayos,
hambrienta de Alejandría,
perdida en todas las batallas,
recuperada en la generosidad de un día de sol,
descamisada por vocación,
incompleta por definición,
arruinada por malversación...
y volver a ponerse de pie, erguido,
saberse,
intentar conocerse,
no abandonar,
volverlo a intentar
una y otra vez...

LA INFAMIA

"... ¡ Salud a los difuntos imprevistos ! ¡ Honor a los retratos de los muertos !..." en mi boca y en la de todos los que tienen alma y les duele la miseria y las esquelas de los infortunados de este mundo donde siempre se han caído y caen los mismos. ¿Cuantas víctimas, cuantos suicidas, más han de llegar al buffet europeo, para que los torpes y pomposos necios de los gobiernos tomen conciencia de lo que vale una vida, de lo que vale la dignidad del ser humano? Los discursos grandilocuentes, los sesudos análisis de mercado, los resultado bursátiles, etc, ni convencen ni dan de comer a nadie. Nos han llevado muy atrás en la historia. Trabaja si te dejan, calla y revienta. El dinero me lo quedo yo y tu con la calderilla te apañas. ¿ No se dan cuenta de la infamia, no les avergüenza, por citar a un sector muy afectado, lo que sufren las mujeres solas con cargas familiares, cobrando, cuando cobran, un paro de miseria que no alcanza para nada, mientras altos ejecutivos de empresas públicas, banqueros usureros, financieros sin escrúpulos,  políticos mediocres,  o empresarios de grandes faltriqueras y postín, se reparten pingües beneficios ?  Resulta doloroso y grotesco escuchar a aquellos que levantan su voz meliflua en pro de los desgraciados solo por pose, cuando jamas en su vida académica y rococó, han pasado ninguna necesidad, ni han tenido que esforzarse para tener una vida cómoda, y que a golpe pecho se pasean fariseos, como los mercaderes en el Templo, para ofrecer coraje de capilla y sacristía, con saeta y manzanilla; pero eso si los muertos y los flagelados son de cartón piedra y no sangran sino pintura roja y mucha pedrería.   No queremos  caminar a hombros del miedo. Queremos justicia para los millones de mujeres, de hombres, para tantos jóvenes, que con una magnífica preparación, no tienen trabajo ni esperanza de encontrarlo. "...Parece como si el mundo se acabase, se hundiera. Parece como si Dios, con los ojos abiertos, a los hijos del hombre los ojos les comiera.(No le bastan -parece- con los ojos de los muertos).  

ELLA

Recorre espacios infinitos. Poco le importa el cauce, aunque siempre lo alcanza. Se peina transparente entre las piedras, las cascadas y las fuentes. Y canta. Se solaza en los remansos y los estanques, declama versos y trovas, ríe y parlotea mientras discurre entre la enramada con los peces del alba. Rumorea por los márgenes alentando de verde largas pestañas y los susurros de los amantes mientras se bañan. En ella la ondina Carisia, repite su amor con el romano acurrucados en el lago violáceo del Otoño. Ella es la vida. Esencial, fértil, viajera de todas las tierras que pastan margaritas, hierva fresca, gallardos chopos, rebaños de mesnada, pozos con entrañas, palafitos, ánades y garzas. Abunda los espacios, se hace nube preñada de cristales como lágrimas, une continentes con titánica fuerza salada, navega, descarga puertos y luego descansa yendo y viniendo por las playas. Y en los inviernos de guante frío se viste de blanco como una novia de raso y diadema de escarcha, como un hada pulcra, recorriendo los valles, las montañas y los turbios caminos urbanos. Ella calma mi sed. Ella como el agua.  

BALADA

Cuelga el brezo de tu puerta.
La luz del amanecer ilumina
el sueño de los arcángeles,
y las sagas se hacen historias,
mientras me acallas
entre tus rosados senos.
Solo las hadas saludan el primer tintineo
                                          de los arroyos.
El musgo trepa por tu ventana.
Suena la madera desperezada.
Asciende el humo del hogar,
y rezuma el horno su simiente
de doradas hogazas.
Nace el sol.
Los ángeles aletean en la alacena,
entre frambuesas y nueces.
Huelen a tomillo las sabanas blancas.
La luz, a lo lejos, va tejiendo el paisaje
destruido, la noche anterior,
por tus miedos inocentes.
Amanece y despiertan los sentidos,
solo por ti... solo por ti.

ESTA NOCHE HE VUELTO A LLORAR

Esta noche he vuelto a llorar. Tengo la sospecha de que ella no me quiere ya. He llegado a pensar que me han arrebatado "el ángel". Por lo menos ella ya no me percibe con el encanto que antes le transmitía. Se lo han borrado de su memoria. Nuestros encuentros tienen de carabina al espíritu del frío y la distancia. En las paredes, en los paseos, en las terrazas de la playa... yacen ingrávidas nuestras palabras de amor. Los ojos son espectadores que se desconocen. La conversación es un pasado de culpas, un ruidoso epitafio de amarguras. Las habitaciones que ocupamos se quedaron impregnadas de pasión, y ya no queda sino el eco distante de tus gemidos. Un ángel arroja un fósforo y por unos instantes se iluminan tus ojos y se incendian de rojo intenso tus labios, caricia de mis besos. Pronto se apaga el fuego. El neón de la terraza del bar quiere ayudar coloreando las palabras y los gestos. Un trago, otro cigarro y la plaza me señala la otra punta de la calle principal donde una tarde de verano, después de comer en restaurante de la playa, a pocos metros de tu casa y en el coche, tu mano me acarició la nuca y llegaste a mi boca con el primer beso. Luego serían encuentros hambrientos. Largas conversaciones donde las ideas, la fantasía y el deseo nos poseían. Eramos dos extranjeros en la taberna del inglés, queriendo estar solos, con gentes diferentes, que ni siquiera pudieran entendernos, diferentes tu y yo en aquel lugar que me dulcifica el alma al recordarlo. No quieres tomar otra copa. Antes siempre repetíamos, como en el sexo. Hablábamos y reíamos entre gemidos haciendo el amor. Nunca nos pareció bastante. Una brisa fría te despertó la hora y nos fuimos. Estuviste cariñosa y me distes las gracias por mi comportamiento, y que había sido muy agradable estar juntos aquella tarde. Al principio, cuando me lo dijiste, me llene de alegría. Luego me sentí como si estuviera de visita por tu vida, que ya no me tenías cobijado entre tus brazos, que ya no dormías en mi regazo, que ya no guisabas con mis manos en tus caderas... Esta noche he vuelto a llorar. Tu teléfono seguía comunicando.

ES UN DÍA DE SOL

Es un día de sol y aire limpio. Es un día que me muere el alma. En días así la soledad duele mucho más. No hay caricias, ni palabras amigas, ni metáforas con los pies descalzos. El sol sigue ufano y tus manos son ceniza sobre mis párpados. No me llamaras. Yo no estaré. En mi pecho hay un fragor profundo, el dolor de todos los naufragios y en mi cabeza el ala del sombrero solapa mi llanto. Es un día raso y mar agitado. Aún así las gentes solazan sus cuerpos desnudos sobre vivos colores, frente a las olas bravas que trajo la marea de la tarde. Mis ojos mendigan al sol contando los pasos sin dirección señalada, hurtando al horizonte su razón de ser. Me hablaste de la mezquindad de mi vida a tu lado, del abandono, del uso desmedido de mi ser contigo, me negaste muchas veces. No hubo ni gallo ni saetas. Me quedé abrazado a tu sombra. El día me dejó huellas imposibles. El día me dejó una tacha aquí en el pecho, con madera y corona de espino, la lanza no fue la de Longinos, bastó con el desprecio, los óleos para el sudario una crema de manos. El día va cayendo poco a poco, ocultándome de los sentimientos y las bacanales, del dolor que me dejó tu rencor, tan distante del amor que un día me regalaste; y me cobijo desamparado en tu gesto, en tus ojos y en tu boca que me besa antes de dejarme morir. En un día como hoy, no creo en Dios.

VALORES Y PRAGMATISMO

Hace unos meses escribí en éste blog que la única revolución pendiente es la espiritual. Una afirmación que mantengo y matizo. Hablo de lo espiritual como lo más elevado del ser humano, como principio esencial que no tiene porque estar vinculado con ninguna creencia religiosa o con todas, me da igual, allá cada cual; lo que importa es que esa conciencia despierte en cada uno de nosotros y nos haga más sensibles en todo, empezando por lo más doméstico en estos momentos tan difíciles para el común de los ciudadanos. Decía el refrán latino aquello de "primus vívere deinde filosofare"(escribo de memoria), primero vivir, cubrir nuestras necesidades más importantes y luego filosofar. Pero cuando hemos perdido la sensibilidad para reconocer al "otro" y sus problemas, cuando hemos permitido que nos arrebaten los derechos adquiridos por los trabajadores por aquellos que se dejaron la piel, y hasta la vida por conseguirlos, cuando miramos hacía otro lado para no ver las injusticias, cuando no somos solidarios, cuando hemos antepuesto lo material, el consumismo, el culto al poder, cuando nos hemos hecho cómplices del pelotazo y la corruptela, qué nos queda si no esa mirada hacía lo espiritual y los valores esenciales que hagan del compromiso de todos y para todos una fuerza imparable, porque a pesar de todo, aún con hambre, tenemos que filosofar, levantar las ideas, elevar el pensamiento . Pero seamos también pragmáticos, recordemos a los finlandeses llevando a los culpables de la mala gestión de la crisis ante los tribunales, hagamos patente, de manera categórica, a nuestros políticos la usura que representa permitir tantos millones de parados y que los que trabajan, tengan que cobrar sueldos de miseria, o cobrar un paro todavía más miserable. Son, acaso, capaces de entender que es indigno para las personas esta situación. El capitalismo actual esta devorando a sus esclavos. Lo hemos permitido y en este asunto vamos a salir muy perjudicados. ¿ Hasta cuando ?

DETRAS...

Detrás de cada rincón amanece el tacto de las emociones
que allí dejamos.
Detrás de cada emoción el recuerdo,
sin complejos, sin ropajes,
desnudo como tu carne enamorada,
que me regalo el vicio de desearte
                    y dormir abrazado a tu cintura.
Detrás de cada luna llena,
la sensación de haber mordido
debajo de tus enaguas,
la carne nacarada de tus muslos.
Detrás de cada noche los sueños diferentes y bucólicos,
abren los remansos del huerto
                                       con el aroma de las higueras
y las siestas de impúdica adolescente sobre mi vientre.
Detrás de cada pensamiento, la barbarie del lenguaje
escrito sobre tu espalda con intenciones desaforadas,
con las manos rebosadas por tus pechos
                                   conjugando el verbo desear.
Detrás de cada ausencia, la historia de una vida añorada,
perdida para las caricias y los secretos,
que dejó algunas fotos,
dos o tres poemas que nunca podrás leer,
algunas preguntas sin respuestas
y sobretodo un rescoldo canalla que no perdona.
Detrás de cada día, una forma perversa de acabar,
la existencia en un reloj,
inexorable en su tic tac de horas ausentes,
con el recuerdo de camas vacias, de caricias sofocantes,
de mántras sin kundalini, sin la oportunidad para romper
la distancia que habita
                             entre tu boca y mi boca.

HAY MOMENTOS

Hay momentos imposibles,
agujeros intransitables,
donde entramos a ciegas removiendo las sustancias del alma
                                                                         y de la mente,
                                                   vencidos por las emociones.
No hay nada más doloroso que ser vulnerable al tacto
                                                                  de los sentidos.
La lógica carece de lógica cuando te arden las entrañas.
El hombre nace y muere acreditando sus quejidos,
mordiscos encelados a la vida,
una que empieza, otra que termina,
desnudo despojo del Paraíso cerrado por principios,
lastres iracundos de nuestras vidas en la entretelas
                                                                      del alma,
tatuajes de melancolía y tristezas
en la impúdica contabilidad de la existencia.
Hay momentos que es imposible salir del Laberinto,
                                                  y el Minotauro aguarda
Es verano, pero aún siento frío en todos los vestidos.

CASI INOCENTE.

Los días van pasando y siento que tengo el alma desterrada, como ausente. Se pueden levantar los velos de los cielos, aunque no los aguardo, y dejar pasar un sol recostado en la ventana, y aún así, no sabré nada sobre la luz y mis manos vacías, extrañando la urgencia de las tuyas en las mías, generosas a pesar de la torpeza de mis temores y de todo aquello que nos hizo un profundo corte en la hiel. No recuerdo la última caricia, ni tampoco la emoción de las horas atrapadas en un beso, conversación sin tiempo en el universo de nuestras vidas. No recuerdo el porqué sigo rezando, que ángel caído me derribó en la pelea, porqué blasfemo de tus citas clandestinas y de los sentimientos, placebo del alma, veneno de las despedidas, griterío del pensamiento ayuntado en algún cuerpo. Perdona si persigo tu mirada buscando respuestas, si te quiero a diario repartido por entregas, para no asustarte cuando me citas o te embebes en la copa y en mis quimeras. Perdona si reclamo tu distancia como mi frontera. Perdona si contemplo de reojo la locura de tu luna llena, si vivo un carrusel de caballitos que suben y bajan esperando tu galope y la jerga de una vida de vino y rosas. Los días van pasando y siento que tengo el alma desterrada, como ausente. Enciendo un cigarrillo y pienso que casi soy inocente.  

AMO A LOS ÁRBOLES

Amo a los árboles como amo la vida. Amo su sólida verdad, la que no finge, la que se mantiene frente a la mentira de lo conveniente, y no se doblega por más que sople el viento y lo derribe. Amo al tronco castigado de posturas guerreantes y sus arrugas, tanto como a los besos gambeteados, inasibles en el tiempo.Amo sus ramas alentando al cielo, dibujando los perfiles del universo con nubes, pájaros y cielos dudosos, volubles y tiernos como los sueños de los que aman con un violín entre los dedos. Amo su vida con la alfombra de sus hojas de sol y sombra, de sus nidos generosos y replicantes en el dueto incansable del tuyo mío, gorjeo de vida, estribillo de los amores plácidos, acariciándose a sus pies complacientes. Cuánto sol, cuánta sombra, cuánta razón sin discurso, cuánto elocuente silencio de amor y verso ataviados del discreto argumento, del que cobija sin pedir identificación a los sueños, ni a los doloridos y torpes pasajeros de la existencia camino de cualquier parte, viajeros de la misma rivera, a pesar de la torpe experiencia transitada. Siempre acabamos por tozudez en la misma rada. Amo a los árboles porque conservan las historias y los cuentos, porque en las noches de invierno susurran metafísicos con el viento, y en primavera sisean versos, florecen y se enamoran. Amo a los árboles porque cobijan a los dioses, a las hadas, a los duendes, a los niños del escondite y a mis lágrimas, con holgura para mis sueños felices. Amo a los árboles porque siempre me reciben con las ramas haciendo que mi alma se alegre con los sueños inmortales y felices. Amo a los árboles porque Dios los bendice.          

FRAGMENTO

"... Dudo de mis oraciones.

Como zángano perezoso del espíritu,

declino mi salmo en pos de otras mejillas rosáceas

como una puesta de sol en un mar distante.

Irreverente y desolado, transito el espacio tiempo con la pulcra

melancolía del que no esta enamorado,

rehago las páginas de un cuento y filtro versos de ausencias

como goteras en un desván abandonado.

Y de nuevo tu voz a capella, como un chelo de angora

enredado entre mis piernas.

NUESTRO ÁNGEL

Nuestro ángel, cuando menos el mío, tiene las alas desgastadas de tanto cobijar la vida en carne viva. Se ha dejado la pasión en cada esquina del brazo del amor y otras locuras. Y como yo dice: Mira debajo de mi camisa y encontrarás un corazón a jornada completa, con los labios siempre hambrientos, y las manos llenas para sacar de paseo la ternura.

EL TIEMPO PASA

El tiempo pasa y se lleva las huellas de la ternura. En su lugar queda una angustia infinita, un vacío aterrador de aguas turbulentas y sueños rotos. Y así me quedo mudo, impotente, sin entender que hacer con mi silencio desolado, con las caricias sin destino, con los besos alborotados, con el amor emparedado entre los versos, con los sueños humillados y las manos vacías clamando al cielo como un árbol desnudo en el invierno. El tiempo pasa y no regresa. Ella tampoco. Me quedo trepando por su recuerdo, contemplando el camino que niega su regreso, repitiendo los diálogos, los espacios compartidos, las noches saladas sobre su piel abrasadora. Días y noches escritos en los cuerpos como un tatuaje de sangre y besos que aún me saben, que aún me duelen ahí tendidos sin cobijo. Y me quedo acurrucado detrás de un pensamiento húmedo y perplejo, goloseando el recuerdo de su boca, y me pregunto que cruel aberración doblegó nuestro destino, que locura templó nuestro desafío, mientras los pasos se alejan perdiéndose más allá del horizonte común hasta que se hace el silencio y no me regala si no el eco perdido de lo que fuimos. El tiempo pasa como un asesino furtivo. El tiempo, la ternura, los sentidos, el destino, nosotros, escribimos una oración en la que todos somos inocentes.  

POR LOS SIGLOS...

El rumor de los sueños despierta al pensamiento,
un certero soliloquio del alma errante,
sin paisaje definido, siempre cambiando
en la categoría de los siglos.
La lógica no basta para entender
el mundo antiguo ni las dimensiones de un quásar.
Un ángel se suicida en la noche estrellada
mientras el mundo se encharca las venas de cristal,
y el Árbol del Bien y del Mal le hace sangre
                                                      al conocimiento
con el filo de la luna llena,
degollando la razón de su existencia,
entre las páginas de Internet.
Soy un trashumante sin mesta ni mesnada,
un grito estepario, un estigma dolorido
en la manada, lastrado por la conciencia
de saberse hosco mirador de la estulticia
                                                           y de la nada.
En alguna parte un taumaturgo
se rasga las vestiduras porque
no le dejan acabar, ni en sánscrito ni en latín,
con los demonios de hojalata,
                                   por los siglos de los siglos...

QUIÉN ME HA ROBADO...

¿Quién me ha robado la ilusión? La guardaba en un pedazo de corazón que ya no tiene calor. Solo me queda un rufián maledicente y borrachín apegado a la melancolía y a la frasca ocasional, porque no permito, aún, que nadie me borre el recuerdo de lo que es la camisa blanca, y el pecho al descubierto, listo para la puñalada sin pedir que me cante un ruiseñor, el nocturno enamorado, el que no me deja dormir para que siga siendo el que siempre fui. Que me maldiga el hipócrita y servil del plato de lentejas. El que censura mi ternura y mi servicio de café sin amargura. El que tiembla de rencor con mi mano de par en par para la ternura. El que dicta lo que soy sin ver ciego en su espesura. El que blasfema el horror sin escuchar como ensayo la tabla de multiplicar de mis amores por tu ventura. El que se olvida del perdón y se alimenta de desventura. ¿ Quién me ha robado la alegría que nace en mi para hacerla tuya, pidiendo solo que Dios no permita la mala ventura, ni esa nenia amarga del pasado, que repite su salmodia innecesaria, que es como una piedra de molino que arrastra en su cautiverio y mata?. Un viaje   que anula la pasión de vida que brinda el camino y se conforma con un ¡ hay ! si yo fuera... si tu me dieras... y yo no nací para.., sin saber cuanto eres, con cuanta generosidad naciste, y cuanta riqueza nace en ti cada día. ¿Quién me ha robado el sueño, y la luz a cada verso, a cada mirada, a cada sonrisa regalada con el pecho abierto, con la mirada del Paraíso tendida, con las manos cuajadas de caricias y de alegatos de locura, donde todos somos inocentes, sin duda ? . ¿Quién me ha robado a Dios, por desventura, que solo me quedan las hebras del amor?. Tu tiempo me niega, me duele y no me cura, mientras te dejas arropar por vestidos que no son de tu hechura. ¿Quién me ha robado los sentidos que ya no siento los pulsos, ni las olas que llegan de una en una, ni a ti, ni a mi, ni al sueño que nos ha parido?. ¿Quién nos ha dejado esta vida desnuda robada al corazón, que no yo?, mientras tu le susurras al oído... y yo te repito, ¿ quién me ha robado el último beso, que aún se abriga en mi pecho?

Y LUEGO SER EL INVITADO

          Eres una mujer de mar en mi costado,
te llevo conmigo a los mercados, los restaurantes,
y a contemplar los sueños de este lado,
                                        jungla de bebedores,
oportunistas, narradores con voz de terciopelo,
poetas de entretiempo como los chaquetones,
                                                       orates todos,
para que sepas mirar al cielo
y distinguir las constelaciones,
                                        y luego ser el invitado
a la voluptuosidad de tus noches de enaguas,
y que me prometas cosas
que has de olvidar mañana;
pero déjame mentirte ahora
querenciado entre tus piernas,
y seguir entre horas, amándote,
para poder decir de madrugada sin más honra,
que fui derrotado por las feromonas,
y mucho más, minuto a minuto,
                         por tu cuerpo tendido, latente,
lleno de geografías de curvas y caracolas.

ERES LA MIRADA DE MIS SUEÑOS

He repasado mis sueños con ojos de mar abierto. Navegan con la proa desnuda y un sol bruñido que gallardea en el horizonte, alentando los sentidos. Mis sueños tienen la caligrafía de los deseos compartidos, la cálida tersura de los cuerpos que crecen desperejilados alborotando a todas horas, tostados en aguas desnudas y transparentes. Lejos de ceremonias, aún siendo hijos de los oráculos, se elevan místicos entonando salmos, adornados de almendros en flor y recitando versos de amores bíblicos y vidas recientes que saben a fresa y a hierbabuena. No hallo si no paisajes en la mirada. Vides cuajadas, higueras centenarias, mangas acarameladas, robles como dioses, montañas azules, rojas y verdes mirando al cielo, pastos generosos y ondinas de rivera. Nubes altas, como algodón de feria, mecen mis sueños. Abro los postigos y se incendian en el cristal de tu mirada. Haces que todos mis sueños tengan una prenda tuya, una hora impuntual como tus besos, un relicario inmortal como los amores buenos, un tremor urbano como de celos, un presagio imperfecto como lo oculto, un deseo germinal que se desnuda, un sabor a limones y canela como cuando me besas. Ya no quedan lugares celestes que contemplar si tu no los ves primero, porque tu eres la mirada de mis sueños.  

LA PALABRA

Tengo el sonido de la palabra como un estigma vivo
en la geometría del alma.
Amo su impulso generoso, el raudal de las emociones
que brotan creando imágenes góticas.
El devaneo de sus horas tórridas,
los pensamientos sonoros que inventan el surrealismo,
la brisa de una oración siseante,
el tormento de un grito desgarrado o las preguntas
agnósticas de algún genoma.
Detrás de cada discurso un flujo labial y palatal,
sella la boca de los amantes que a media voz
recitan su deseo infinito,
ajenos a los alisios de su marea llena,
generosa y ronca.
Narra el verbo en claves herméticas,
los secretos alentados
por las sonatas de los bardos bebedores de hidromiel,
mientras bordan con versos la belleza
de las hijas de Aquitania,
y el pensamiento viaja en palabras heréticas
                                                 y clandestinas.
Tengo el sonido de la palabra corriendo
por los canalones del alma.
Tengo la voz y la palabra.
Tengo el sonido primigenio
                          que brota de las entrañas,
y aún me queda un susurro para decir
                                                   te quiero.

MIRÁNDONOS DESDE DENTRO

Por más que lo intento
lo que fuimos no se entiende
con lo que somos,
                   son recuerdos comunes,
pero tienen caminos diferentes
ilustrando la noche a luna llena,
desmontando la química sus moléculas,
borrando los paisajes que tejieron nuestro celo,
unidos por un estigma,
troquelados por un informe inadecuado,
impúdico en su calendario.
Somos la misma suma, la misma resta para todo,
la misma geografía de amores y desengaños,
en un espacio, en un tiempo sin arreboles,
sin concesiones, con arrebatos sin medida.
Perecemos en un punto muerto
donde yacen los días felices y los torpes duelos
del abecedario.
Estamos remachando los días desesperados.
Nunca seremos otros,
y nos desvanecemos tú sin mí, yo sin ti,
nunca sin nosotros, tú en mi, yo en ti,
perplejos en el trémulo aliento del último beso.

EVOCACIÓN

El día es soleado. El primer café de la mañana me dejó tu recuerdo con la mirada prendida en tu cuerpo displicente, aún con las entretelas del sueño ronroneando en tus gestos, con el aroma de tu carne perezosa y tibia. Volví a evocarte acurrucada entre mis brazos, aceptando mis caricias cuerpo a cuerpo hasta el último suspiro. Volví a sentir que estaba vivo a pesar del tiempo transcurrido arrojado de tu tálamo. Allí flamígero  se endurece dolorido el ángel de lo prohibido, a su pesar, por que no entiende cual fue el delito. Han pasado las estaciones y sigo fiel y desnutrido de cuerpo y de alma, como el ermitaño que solo se alimenta de lo intangible. El aire es cálido en este invierno cruel, disfrazado de lentejuelas que me guiña la pena con máscara de Carnaval, y siento ganas de decirte que el viaje es lo que importa, sin medir el riesgo, sin escuchar al ayer errático, solo el instante acariciado en cada poro del alma y de la piel, sintiendo que todo es nuevo, porque apenas contemplamos el camino de paso a cualquier parte. No importa llegar, si no sentir, no importa tener, importa emborrachar los sentidos como la absenta en los bohemios de nuestros iconos, hasta decir ¡ basta ! no cabe en mi más emoción, solo la paz de tu mirada, el reposo de la luz rojimalva del atardecer servido en lontananza, mientras nos hacemos cóncavos, inseparables, generosos, unívocos frente a la adversidad, al tiempo y sus mesnadas. Apuro el último sorbo de café, respiro el aíre del mar que me circunda cómplice de nuestros arrebatos, y camino con paso corto hasta la arena, me tiendo y sueño que no ha amanecido todavía. As time goes by.

CUENTA CONMIGO

Cuenta conmigo que soy el albacea de tus sueños, el muro de tus arrebatos, aún cuando se resquebraje por los insultos y las lapidaciones que desde el pasado mandan aún mensajes que olvidaron el amor y sus generosas intenciones. Ayer me regalabas aromas de incienso y frutas frescas en la concavidad de tu cuerpo, y las caricias crecían por derecho, y las ideas andaban enardecidas mirándonos frente a frente, hasta que tu falda liviana la alborotaba el viento, entonces besaba tus pechos aún en flor y escribíamos  en el techo con palabras nuevas y suspiros viejos. Hoy se cerraron tus cancelas. Hoy escribo tus ausencias y se me acumula la correspondencia que viene devuelta. Hoy levanto las persianas del día con la esperanza de renacer la vida de todo aquello que nos unía, de madurar juntos, canela en rama de las sienes, inagotable escribanía de las experiencias compartidas, y me quede solo otra vez, por la calle de la lejanía. Y sigo evocando tus huellas imposibles, y me perdono por no poder olvidarte. Por eso repito mi mi única promesa, la que tiene valía, "... yo, maestro de herejías, reniego de las postrimerías del alma, y la estéril advocación de la ternura, ya solo me fío de tus deseos inconfesables, de los pensamientos nunca expresados, de las ideas rechazadas, de las hazañas de los truhanes, del sortilegio de las almohadas, de la fugacidad de los amores, y la coqueta inmoralidad de tus pecados..." Cuenta conmigo que soy, quién a pesar de todo, siempre te ha querido.        

REFLEXIONES DE UN PACÍFICO

El país se agita entre la violencia hacia los jóvenes, que legítima y democráticamente expresan su disgusto, y los problemas económicos y laborales que nos preocupan a todos. Ninguna de las respuestas me gustan ni me convencen. No a la represión de la legítima manifestación de los estudiantes, por más que se quiera enmascarar en las ideas de una izquierda perversa, ni a las alternativas de este gobierno, ni el anterior, que están en manos de los poderes de los mercados. La democracia permite a los ciudadanos decir si o no a lo que sus gobernantes deciden. No somos expertos en economía ni en finanzas, pero somos expertos en saber lo que no queremos. Los políticos electos se olvidan que están ahí para favorecer los intereses de los ciudadanos, no para hacer encaje de bolillos  en base a engranajes financieros que solo buscan un interés sectorial y arbitrario. Entramos en el euro con un déficit salarial notable con relación del resto de los países de nuestro entorno,  pusimos nuestras expectativas de progreso económico en el ladrillo, sabiendo que era un error que nadie quiso reconocer, ignorando que este país necesita fundamentalmente un desarrollo educativo que implica un apoyo firme al sector de la formación profesional en primera instancia, a la educación reglada como necesidad vital para formar a nuestros hij@s , y a la universidad y a la investigación como referentes de una sociedad moderna y capaz para enfrentarse a los retos de un futuro que ya es hoy. Mi criterio es claro, nuestros políticos son unos NECIOS ILUSTRADOS, y no todos, porque los hay hasta sin criterio, que mienten sin pudor., que actúan sin planificación y que descargan sus responsabilidades en la hipotética necesidad de un bien común que se justifica en los intereses de una Europa caduca y sin imaginación frente al futuro, que se comporta con rémoras históricas y con servilismo hacía los dos países económicamente más fuertes, tal es el caso de Alemania y Francia, a los que rendimos pleitesía por mor de su capacidad de influir en los órganos europeistas. Ni déficit  ni monsergas. Rigor presupuestario sin demagogia para las autonomías que han permitido engordar los bolsillos particulares y de los partido sin que a nadie le salgan los colores, ¡ y calladitos ! porque todos los partidos tienen sus vergüenzas al aire, así que chitón, Planificación de futuro a corto, medio y largo plazo, fomento de los sectores específicos de cada autonomía, desarrollo de los planes energéticos que fortalezcan a las energías renovables, esenciales para cualquier sociedad, fomento de los planes de desarrollo y de la formación de los distintos sectores laborales que vallan más allá del macramé y de la informática, redistribución equitativa de los fondos económicos sin privilegios comunitarios, por muy influyentes que sean en la formación de gobierno, transparencia administrativa sin privilegios salariales, impulso de los sectores sociales, entiéndase ley de la dependencia, servicios sociales en su conjunto, y ONGES, control de los precios de mercado, y control de las actividades bancarias, y de las empresas públicas que acaban en manos del sector privado en plan saldo y con perjuicio para los intereses de la sociedad. No pido solo responsabilidad a la Administración, se la pido a los sindicatos que no se han modernizado, se la pido a los empresarios quejitas y ambiciosos de sus intereses, olvidando el valor del capital que representan los trabajadores en el ámbito  competencial de los mercados; se la pido a los trabajadores indolentes que piensan que los problemas de rentabilidad de la empresa que les paga no va con ellos, no al absentismo laboral,  pero también no a la falta de estímulos y a la promoción en el escalafón profesional, que mantiene unos  bajísimos techos competenciales, no a la ausencia de cursos preparatorios para avanzar y estimular la preparación de los trabajadores que les permitirían estar cualificados ante las exigencias del momento en que vivimos donde sobreviven los más preparados, cuando menos en teoría; no a los puestos de trabajo de por vida per se, pero también no a los contratos basura que no permiten vivir con dignidad ni consumir  para estimular los mercados. EL CAPITALISMO ACTUAL SE MORIRA DE EXITO FICTICIO, porque se está devorando a si mismo y los más sesudos expertos se duermen en sus laureles sin que acepten este concepto que romperá las estructuras del mercado actual sin remedio. Ustedes no pueden fabricar más coches si yo no tengo dinero para comprarlos. A la sociedad no se la puede seguir tensionando de esta manera que ciega el futuro. Yo pido como en Islandia que se metan a los responsables en la cárcel, sean políticos incompetentes o banqueros usureros, y el sistema con todos los controles necesarios funcionará, lo demás como decía el castizo ¡ leche machanga !  La sociedad no ha dicho la última palabra. El agua nos esta llegando al cuello. Que nadie intente sacar tajada del momento actual porque lo puede pagar muy caro. Los pacíficos diremos basta. Y no se lo tomen a broma, porque ustedes perderán el coche oficial, las primas y hasta a sus amantes. Sabemos quienes son y lo mal que lo hacen. ¡ Agüita !

Posdata con todas las letras para que lo entiendan: Ya saben quien soy, y si no cuando quieran me piden el D.N.I. y mi número de parado en el I.NE.M. Y recuerden : "cuando me hundo me Carlos Edmundo".
Otra posdata, como tampoco lo van a entender, me refiero a los responsables de nuestros destinos, la cita corresponde a un poeta que fue creador de un movimiento de posguerra que se llamó el "postismo "y que en el verso citado hay mucho de escatológico, o lo que es lo mismo señores responsables, algo relacionado con la mierda ¿ pillan la idea ?          

ME DULE EL AMOR

El amor nos hace hijos predilectos de la locura. Hoy estoy loco. He desplegado las velas y las ha roto el temporal, sin misericordia alguna. Soy reo de culpas infinitas, de agravios turbios y malevos , capaz de todas las infamias en el corazón. Nada en mi es grato, el tiempo borro mis gracias, toda nobleza, toda ternura embelesada es ahora agua pasada que no alberga recuerdos llenos de pasión, ni horizontes compartidos. Nada me pertenece, solo la indiferencia y el olvido. ¿ Dónde quedó la liturgia de los besos, dónde la osadía de las manos diseñando hambrientas nuestros cuerpos, dónde el don de la palabra y los silencios llenos, dónde el ansia del encuentro, dónde están nuestras horas, dónde están los años imposibles y la sal de tu cuerpo de cada día? Hoy me duele el amor. Me duele pensarte como una extraña que no me reconoce más allá de un velo de tristeza. Me duele saberme perdido en tu memoria. Me duele que olvides que soy el guardián de tus noches de penumbra, de tus llantos sin fortuna, de tus temores y pesadillas, el que enciende los carbones del incienso mientras te besa por dentro y enloquece en el silencio de tu vida. Ya no despertamos juntos, ya no conquistamos más tabernas, ni noches de luna llena, y de nuevo tus miedos vuelven puntuales para aumentar las penas, y no caminas, te detienes y reprochas al mundo, más a mi, que no sea de algodón de feria, que no haga la magia de subirte en una estrella y escribir mil y una novelas, mientras yo ¡ que absurdo !, no quiero morirme si no estas a mi lado,  y tu sin escucharme apenas me regalas un poema " No te asuste mi amor. Es húmedo y perplejo, mágico, adolescente, ingenuo, iconoclasta. Te cerca por rellanos y escaleras, te desplaza a dentelladas frías y luego le conmueven las heridas que te abre "  

HOY LLUEVE

Llueve. Perlada agua celeste que cae empapando los campos boquiabiertos y este mar de invierno que nos circunda. Llueve sobre las aceras y el asfalto donde crecen hongos de colores con música de repique, haciendo cristales rotos de los charcos. Lloran los vidrios de las ventanas con una mirada acuosa cargada de nostalgia, refugiados en la pereza del hogar, los recuerdos, y esa taza de café humeante para hacer tiempo y leer, o simplemente contemplar en silencio. El rumor de la lluvia me da sueño. La luz es plomiza y me obliga a mirar hacia dentro. Vengo de tierras donde el agua cae en abundancia durante días, y los ríos se desbordan. El paisaje verde y dulce del campo, y las fachadas chorreando en la ciudad casi noche a las cinco de la tarde, como una acuarela de luces y gabardinas de paso urgente por las calles, son mis recuerdos de la lluvia. Aquí es distinto. El campo se acuesta marchito y se despierta exuberante. Corren los barrancos, y se empapa la tierra como un bizcocho. Llueve y se celebra, como se celebra a un amigo y aún más. Llueve poco y sin embargo los huertos son generosos. Mañana saldrá el sol y también lo celebraremos por que es de casa, y siempre calienta esta tierra aunque sea invierno. Hoy llueve y es como un cielo perseguido o inventado, donde anida la abundancia, y volverá otro día para limpiar la mirada del horizonte. Hoy llueve y se me quejan, tozudos ellos, todos mis huesos, casi tanto como mis alas empapadas.    

EL AMOR NO TIENE FECHA

Hay fechas que podrían morir de éxito. Pero son muertes livianas, impropias, sin mérito. Entretanto se pavonean en el escaparate de las vanidades, en el dudoso mundo de la celebridad, como la quinta esencia de los amores de salón, todo boato, amores sin importancia. Porqué decir amor cuando solo es papel celofán. El amor verdadero tiene tu nombre, el de ella, el mío...y se demuestra con mimo cuando ella se levanta por las mañanas con la pereza del trabajo agotador, con la sonrisa detrás de un café humeante, con el calor de una caricia, con una mirada cómplice, con el compromiso de hacerla un poco más feliz a ella que esta cansada de esperar algo más de la vida, o de él ansioso por invitarla a cenar y hacerla reír, y regalarle unos zapatos rojos que hagan juego con sus labios... de secarle las lagrimas cuando sufre, de ayudarla a que se hagan realidad sus sueños aunque ya no los comparta contigo, aunque este lejos de aquellos días de mar, de aquellas noches acurrucados en el mismo lecho, de aquellas veladas caseras cenando con velas y viendo una película o un concierto frente al televisor. El amor no tiene fecha, alienta en cada instante, convive en los detalles, y ha de crecer cuando no lo espera nadie y el te dice: Ven amada mía, te amaré hasta el límite, cuando te sientas sola, cuando no te importe que llore porque estoy imprudente y triste, cuando te ausentes y no escuches mi llamada, cuando mi torpeza pueda hacerte daño, cuando reposo entre tus senos, cuando calientas en mí tus pies helados... cuando la luz, a lo lejos, va tejiendo el paisaje destruido la noche anterior, por tus miedos inocentes...

ALGUIEN EN LA MADRUGADA

Podría parecer poca cosa que alguien esté despierto en la madrugada. Tal vez trabaje o se desvele pensando  que la vida le da un mal trato,  que piense que el amor regresará con un "te quiero mucho" entre los labios, o que la radio, compañera, confidente, nunca lo dejara indefenso ante su soledad. Alguien en  la madrugada se oculta para no ser visto porque tiene miedo de las miradas. Alguien tiene sueños imposibles. Alguien mira como el mundo se defenéstra golpeado por mil armas, todas mortales: la guerra, la miseria, el dolor, la injusticia, el paro, el desamor, la ineptitud de los gobiernos, el a dios de tus labios rojos... Hay alguien en la madrugada que le hurta versos al cansancio, a las mentiras de cada día, a la rudeza de las tareas, al corazón engañado, y se abalanza armado de palabras a desangrar el alma, y vestir la realidad, ni mejor ni peor, con metáforas y pensamientos que no todos alcanzan. Alguien en la madrugada usa la vida como una bala perdida, y desde la calle que hace esquina, el amor se cimbrea con tacones de punta fina. Alguien de madrugada piensa y estudia para deslumbrar a Ibn Sina, que gesta su conocimiento entre el vino y las mujeres. Alguien de madrugada descubre su sueño en brazos de otro sueño. Podría parecer poca cosa pero soy alguien que esta despierto en la madrugada, con la esperanza de acompañar tu vida y tu café por las mañanas.      

VIVIR

Vivir es un estado de conciencia, una percepción subjetiva entre lo biológico y el pensamiento que nos permite tener sensación de ser. Somos esa rara situación de existir en lo abstracto, frente a la cruda realidad que nos rodea. Vivir conlleva aceptarse y aceptar. Ahí nace el primer desencuentro, el primer temor, la primera duda. Vivir es exponerse, es abrirse camino a alma partida, aunque ese sea otro territorio por descubrir y valorar antes de caer en herejía, calavera del pensamiento. Vivir es intentar alcanzar un estado de ánimo conocido por felicidad que ofrece las delicias, esa lotería que pernocta en pocas casas y que se vende en pequeñas dosis, que es caprichosa, que sabe a besos, a plenitud, a no tener problemas, a "te quiero mucho", a tenerlo casi todo. Vivir es enamorarse guiados por las feromonas, de tu cuerpo de mujer, de tu hondo vértigo, y quedar atrapado a tu esperanza. Vivir es dolor de siglos, hasta donde Dios alcanza, ese dolor hijo de mil padres que nos roe las entrañas. Vivir es crear, sacando a la luz el inconsciente del alma. Vivir para volverlo a intentar, para deshacer los entuertos, y ese rencor martirio de tu corazón ahora desnutrido, para regalarte el suave tacto de la experiencia y la locura, para enamorar a la vida y decirle que nadie quiere morir, y mucho menos sin saberse amado. Vivir, al fin, es haberte conocido.  

PENÉLOPE, ULISES Y TAMBIEN NAUSICA

PENÉLOPE-(...) Con nadie más que conmigo Ulises puede estar en zapatillas, cómodo y mudo. Porque me has deslumbrado de una vez por todas, no tienes que tomarte el trabajo de deslumbrarme cada día, ni estar brillante cada sobremesa(...), Relaja tu cintura; tus caderas que saben el nombre de las constelaciones; tus muslos-sobre todo el derecho, el de la cicatriz-tus muslos, mucho más bellos y vigorosos, que los de Patroclo...
 ULISES.- ¡ Oh ! Penélope, mi único amor...
NAUSICA.- Mira Ulises, hablemos claramente. Aquella ilusión de los primeros días; aquel mirar al mundo reflejado en tus ojos, ha pasado. Lo siento(...) No comprendo como un hombre, que al principio fue tan...emprendedor, haya acabado por convertirse en esto: un charlatan de feria( ... ) en los escasos momentos en que te callas y me dejas pensar sueño con enamorarme nuevamente... (... ) Una nueva batalla, una nueva conquista
                 Se descuelga el peso de la duda, también del amor dado que sembró la geografía de ternuras infinitas, la incógnita plantea , ser Penélope o Nausica, despertar lo efímero o navegar el litoral acariciado.
                La necesidad del ego oculto en el pliegue de los años, necesitado del último canto de sirena,  arrastra contra las rocas de la costa, sin prevenir el naufragio, tiende la mirada sin querer conocer la ebriedad futura, palpita y se enreda.
                Ulises es el torpe y egoísta, Nausica lo que crece, lo que no esta desarrollado y puede todavía volar, Penélope la sensualidad amada, el regazo generoso. No necesita más discursos que una palabra enamorada. Entretanto yo contemplo tu boca, dos labios rojo pasión, ¡ OH ! Penélope, mientras plancho
sobre mi pecho las arrugas que me dejó el amor.

El ÍNDICE

El índice que marca preciso cada tiempo de mi vida desde aquella tarde de verano. Un beso, un cigarrillo y ya han pasado ¡ tantos años ! Cada fecha engarza mimos, gestos, infatigables conversaciones y camas revueltas; lágrimas, abrazos rotos, veleros anclados, ausencias, miradas distantes en el parpadeo de tu ventana... Yo cruel, tu siempre esperando. Reencuentros, esfuerzos generosos y barricadas, y siempre víctimas en las trincheras luchando contra la adversidad del mundo. Pasión y liturgia de tu vida y la mía.Yo soy el que conoce y vela tus horas amargas. Tu la que me eleva y proclama. Conmigo no tienes nada que perder, ni yo contigo; lo hemos arriesgado todo, hasta la vida, somos la misma geografía donde brotan las palabras y crecen las flores del cerezo. Un montón de versos tiritando que se amontonan después de cada encuentro, mientras tintinean las monedas de  todas las deudas, mientras te seducen los cantos de sirena  y el tirón del susto que te sangra las venas. Entre tanto el tiempo húmedo y dañino me condena de marinero en la sentina de la espera, con una gota de sal corriendo por el vértice guiñado del ojo izquierdo, que ve como quieres empezar yéndote de nuevo, mirándome como un girasol doliente, mientras escribimos el diario íntimo de los días felices que se resisten a desaparecer, porque tu los registraste con amor, con rencor y con ternura, en ese espacio infinito que es tu ser y mi esperanza, que aguardan que el índice no termine todavía.

         Posdata:
                            Esta tarde tu boca, se aparto honesta de la mía.

EL MIEDO

¿Porqué nos atenaza el miedo? ¿ Porque sentimos tantos miedos? Dicen los expertos que el miedo es una emoción primaria y que está relacionada con la ansiedad. También se analiza desde la perspectiva de la teoría conductista donde el miedo es algo aprendido, o desde otro ángulo de la psicología profunda que dice que se corresponde con un conflicto básico no resuelto, etc. etc. Sinceramente pienso que desconocer es temer, lo demás tesis doctorales y abandono de nuestra mente en los terrores inventados con los que hemos crecido, y a los que hemos alimentado por múltiples razones. A mi el miedo que me preocupa es el de tener miedo a vivir, a sentir con todo el cuerpo y con el alma, pasando por encima del mecanismo de de supervivencia y de defensa que activa el miedo; me da lo mismo, no quiero sobrevivir en lo racional, quiero inundarme en las vivencias que solo son muestras palpables del ser que se mueve, rie, llora, ama, siente placer... en el espacio tiempo y la relación directa con lo que vemos y con lo que solo percibimos. Quiero fluir en ese territorio de tu pecho donde nace y muere el universo, quiero ir más allá de los límites que marcan los arrabales del alma, quiero navegar el mar de tus ojos, quiero oír lo que dice el viento, conocer los secretos del mar de naos y bergantines, quiero olvidarme del sistema límbico y sus hormonas, quiero decirte ¡ asómate a la vida, entrégate a ella a gozo descubierto, y hazle un corte de manga al temor de cada día ! porque el viaje es corto y las ansias infinitas. El único miedo que me invade es que no quieras amarme.

EL TIEMPO

El tiempo es la señal. Medida de la finitud. Tópico recurso para aliviar el dolor. Es la vocación de la vida que alberga la esperanza de un devenir mejor o el más agónico, según las circunstancias ortegianas, "marisabidillas" de ese yo expectante, de ese tu que es una gran incógnita; el Edén o el infierno existencial. El tiempo se mide como un resultado matemático repleto de ecuaciones sin resolver. Tic tac de nada y de todo. Reloj eterno. Destino temido por el hombre porque está fuera de su control. Cálculo desprovisto de rigor científico, inasible en cualquier laboratorio. Servicio impertinente para la espera. Postulado de dos premisas, Alfa y Omega de toda existencia, de todos los universos. Justicia lenta. Pergamino sobre el que se escribe la Historia. En el transitamos con la inicua expectativa de encontrar la felicidad. Epitafio de todo lo vivido. Y yo lo mido con mis latidos atrincherado en la tormenta de los sentimientos, en el vértice del amor huido, multiplicando mi soledad de fondo, como un ángel herético y sin destino.

EL AÑO DEL DRAGÓN

Estoy mirando a Oriente, a China. Siento la inmensidad de su espacio, la sensualidad de sus sedas, la fragilidad de sus jarrones hermosos y a veces un tanto agobiantes, la indescifrable mirada de sus ojos rasgados, el inquietante poder de la Ciudad Prohibida, la desmesura de la Gran Muralla cuajada de trabajo y sangre, los campos de arroz y el pensamiento eterno de Confucio clamando por las tradiciones, la música, la meditación, y las mejores virtudes "El hombre más noble es digno, pero no orgulloso, el inferior es orgulloso, pero no digno". Me produce inquietud el recuerdo controvertido de su reciente historia política, desde Chiang Kai-Shek, exiliado en Taiwan,  hasta Mao Tse-Tung, y su revolución comunista a través del campesinado chino. Luces y sombras de un pasado milenario a un presente encaramado al mundo de las grandes economías del mundo. Un país por descubrir. Unas gentes que llegan como Marco Polo al otro extremo del mundo. Hombres y mujeres que se instalan y trabajan creando mitos urbanos. Un país superpoblado, multicolor y ruidoso en sus celebraciones, aunque nosotros no se lo podemos reprochar. Y una mitología que sazona la celebración del Año Nuevo con nomenclaturas que a los occidentales nos parecen sacadas de las historias de los cómics. Este año, es el año del Dragón que es un símbolo zodiacal de un ser mitológico formado por partes de nueve animales diferentes, siendo el nueve el número de la fortuna. El Dragón es relacionado con el agua, la abundancia de hijos, el poder y la autoridad que emana. Por todo ello y por mucho más, China saluda a este mundo globalizado con un año más, y ya son miles, tantos como 4709. Entremos pues en la celebración con la danza del dragón "Wu Long", y arriba con los Faroles.      

LOS SENTIDOS

A veces siento la profecía mágica de los sentidos. El garañón me trotea por dentro ansioso, irreverente, encelado, aventando el campo sudoroso de lluvia, con las crines al viento y un dulce aroma a plantas frescas. Mi ser gallardea curtido ya por las derrotas. Quiero escuchar tus palabras inventadas porque me saben a la sal de tu boca. Las mentiras enojosas pretendían ser excusas. Todos mis sentidos estaban alerta. Me ocultaron piadosos lo que me contaban impasibles las certezas. Un ángel tercio en la disputa, y llegó la calma. Desde aquel mismo instante me disculpe a mi mismo, reo de todos los perdones, mientras recordabas nuestras horas de aguas marinas y las costas de tu cama. Me dejé llevar, tu piel trepaba por mi cuerpo de soledad, invadido por tus secretos, inventado por tus caricias. Fueron generosos los años clandestinos. Detrás de cada palabra habitaba un mundo desconocido. Las mareas azotaron tu alma. Solo quedó un horizonte de galerna donde naufraga lo vivido. Pero tu sabes que yo siempre me refugio en el azul turquesa de tu mar y mis sentidos, que miró amanecer con un ramo de olivo, y te invito a contemplar el día como el inicio de todas las cosas, incansable en el delirio. Siéntate a mi lado. Vamos a diseñar la mirada, el tacto, el sabor, los sonidos, y el aroma de otro día que comienza en el vértice de tu alma sin memoria.      

HOY ES UNO DE ESOS DÍAS...

Hoy es uno de esos días en los que me invade una paz tontuna. Un día mimoso como un gato en el que solo me apetece estar ganduleando por la casa. Tomar un café, leer el periódico, escuchar música y repasar alguna lectura. Como decía Natalia Guinsburg esas pequeñas virtudes que se mueven en zapatillas, con ropa muy usada que es como tu segunda piel, que no le gusta a nadie, solo a ti, y contemplar viejas fotografías mientras ves llover desde la ventana, o un sol gozoso coqueteando con las nubes, a la orilla de la playa de Las Canteras, mientras el mar diseña "un cielo de gaviotas"de la mano de Paul Valerie. Hoy me olvido de las necedades del mundo y recuerdo a William Blake : "Cuando lobos y tigres aúllan por su presa, se detienen y lloran apenados; tratan de desviar su sed en otro sentido, y los alejan de las ovejas. Pero si embisten enfurecidos, los ángeles con gran cautela amparan a cada espíritu manso para que hereden mundos nuevos..." Y ahora junto a ti, cordero que balas, puedo recostarme y dormir.  

... O TAL VEZ NO...

Se suele decir que de las crisis, de todo aquello que se convulsiona, al final salen siempre resultados positivos. Quizá por esa característica de la conducta humana, por la cual solo respondemos ante las situaciones límite. Estamos en esa situación. Hay opiniones de toda índole, en su mayoría van de un extremo a otro. Unos critican la entrega desmedida al sistema y sus exigencias (sueldos escasos, hipotecas, suntuosidades, conductas esclavistas, consumo desorbitado ... ), otros nos reservan la opción cuasi contemplativa de la Arcadia feliz. En esta encrucijada merece la pena, pararse a pensar. Necesitamos lo material para sustentar lo más importante, lo espiritual, por tanto miremos primero hacia dentro y sepamos que es lo que queremos, para luego actuar en consecuencia ¿o no? Nada será posible si no dejamos el hambre consumista, si no aprendemos a vivir y a valorar con equilibrio otras alternativas. "O tempora, o more" decía Cicerón en sus Catilinarias; ¡ Oh tiempos, Oh costumbres ! manifestando su hartazgo ante las costumbres degeneradas del presente. Por su parte el pensamiento nos deja alguna otras citas, recordando conductas de gobierno del siglo XVIII y su Despotismo ilustrado,"todo para el pueblo, pero sin el pueblo", o cuando Platón decía "el mejor sistema político es aquel que tiene a los mejores ciudadanos". Las alternativas implican tomar decisiones, implican el ejercicio de valorar, y deberían llevarnos a una conducta equilibrada y colectiva, recobrando los mejores valores, oyendo al Oráculo de Delfos otra vez decir "Noscé te ipsum", conócete a ti mismo. ¿ Somos capaces, como sociedad, de cambiar, de madurar, de marcar las pautas a los gobernantes, o vamos a meter en la cárcel al ratón que se atrevió a decir que había que elegir a un ratón y no a un gato en un país de ratones, o si lo prefieres vamos a encarcelar la verdad, preferimos vivir ignorantes y supeditados...? "La verdad os hará libres" Juan 8:32. A partir de ese momento todo es posible ... o tal vez no...    

UN MUNDO FELIZ

Los procesos que estamos viviendo, en lo económico, laboral, financiero y político; están marcando nuestras vidas. Nos vemos obligados a aceptar porque nos quieren hacer creer que de lo contrario, nos hundiríamos y nunca volveríamos a gozar del estado de bienestar. Estamos atrapados. Pero no me seduce vivir en una sociedad sin futuro, condicionada, sin libertad, domesticada, con promesas de futuro que solo intentan acallar las voces discrepantes. ¿Y mientras tanto ? ¿ Seguimos en el paro, renunciamos a la vivienda hipotecada, perdemos los derechos laborales adquiridos en años de sacrificio, renunciamos a los derechos sociales...? Yo no quiero una sociedad estratificada por castas, condicionada psicológicamente, y alimentada por el "soma", que nos hace incapaces de desear otra cosa que la que tenemos, como nos planteaba ya hace muchos años Aldous Huxley en su obra " Un mundo feliz". No quiero que me traten como si fuera menor de edad, ni marginado en la ignorancia, ni abocado a la autoculpabilidad. Yo no tengo  la respuesta, yo no se lo que hay que hacer, lo que si sé es lo que no hay que hacer. Eso lo tengo muy claro.

Nuestros mayores, indefensos

No es desgraciadamente la primera vez. Los hechos ocurridos en una residencia de ancianos en Tias, Lanzarote, forman parte de otras denuncias por abusos y abandonos de nuestros ancianos. Malas prácticas de las personas responsables de estos centros. Irresponsabilidad, comportamientos deshumanizados, falta de profesionalidad de los cuidadores, sobre hombres y mujeres que por la edad, por sus limitaciones físicas y mentales, no pueden defenderse y sufren en patético silencio mil y una tropelías. Las direcciones de estos centros no hacen nada y en muchas ocasiones, mantienen en sus puestos a "cuidadores/as"que son auténticos maltratadores con tendencias sádicas, y no me duelen prendas al decirlo, algo que ofende a los que si hacen bien su tarea, pero que en muchas ocasiones no dicen nada por temor a ser despedidos. Se impone la ley del silencio. mirar para otro lado. Los familiares casi nada pueden hacer por que sus quejas no llegan a ninguna parte, y además, de nuevo el temor, les preocupa que pueda ser peor para sus mayores, porque temen que haya represalias. Las visitas de inspección pura milonga, y la Administración siempre llega tarde. Menudo futuro nos espera cuando nos toque si estas cosas no se arreglan. Pobres viejitos nuestros.

Exitos Canarios

La capacidad de los creadores canarios esta más que demostrada. Los éxitos obtenidos a nivel nacional e internacional lo acreditan. Pero nunca deja de sorprenderme que el reconocimiento que se les brinda en su tierra sea más bien escaso. Mateo Gil podría ser el ejemplo más reciente; su película "Blacktorn" tiene 11 nominaciones a los premios Goya, Es una obra arriesgada dentro de un género muy clásico donde Mateo Gil consigue un magnífico resultado. Con todas y con esas el cineasta canario manifiesta su sorpresa, y me imagino también su decepción, por la bajísima taquilla de su película en su tierra. No somos justos. Tenemos que levantar los ojos de lo ramplón y vernos reflejados, con orgullo, en los trabajos y los éxitos de tantos canarios dentro y fuera de casa. Si no es así, ¿ a que identidad aspiramos ?, ¿ dónde nos vemos reflejados, en la pachanga y en el chacho tu ? No quiero pensar que así sea.

La Revolución pendiente

La sociedad vive convulsionada por la crisis económica, por la violencia y por las profundas injusticias entre otras muchas desazones. Aún así seguimos discutiendo, parloteando sobre esto y aquello sin profundizar. Nos hemos instalado en lo banal y en la falta de conocimientos; resultamos frívolos, superficiales, endogámicos, sectarios; elevamos a la categoría de famosos a los más ineptos y hasta inmorales, sin ningún tipo de valor referencial eligiendo en ellos a la estulticia por encima de los que crean, investigan, trabajan, o nos brindan generosas vías de pensamiento. Hemos perdido de vista los valores de la cultura, del saber, del espíritu, y del humanismo en su conjunto. Me permito opinar que incluso muchos de los graves problemas que acucian al mundo, dejarían de existir si volviésemos la  mirada al humanismo, y hacía nuestro interior, para desarrollar cualidades y sentimientos que nos enriquecen a todos. Hemos visto crecer y desaparecer el comunismo de la antigua URS, hemos abrazado al capitalismo tanto como lo hemos criticado, hemos vuelto al neoliberalismo, hasta sin Keynes, hemos creado el monstruo de la globalización, hemos desarrollado el mundo de la comunicación hasta niveles insospechados, y todo va en progresión geométrica, todo muy de prisa. Pero yo me pregunto ¿ porqué no nos paramos a reflexionar ? ¿porqué no somos capaces de dar un nuevo enfoque a todo esto que hacemos y que nos pasa por encima como un ciclón? Lao Tse el fundador del taoísmo, apostaba por la mutación pacífica del mundo y por una mirada hacia dentro intentando identificarse con el principio del ser. También nuestros grandes místicos nos proponían esa mirada interior. No voy a entrar en toda la extensión de estos planteamientos, no hace falta en este comentario, pero si tenerlos como referentes. No podemos perder la importancia de lo que es la mujer, el hombre, como seres individuales antes que colectivos, y pensemos que satisfacer el espíritu enriquece la esencia de las cosas, y devuelve el equilibrio  a lo económico, a la política, a la justicia, dando respuestas necesarias frente a la barbarie de la necedad y  el materialismo más descarnado. Tal vez, digo, y solo tal vez  tenemos que pensar que nos queda la única revolución pendiente: la espiritual, despojada de los pesados ropajes de las doctrinas religiosas que fanatizan por que se han puesto al servicio del poder, olvidando esa esencia a la que me refería, la del espíritu. No pretendo ir en contra de los nuevos procesos y desafíos de este siglo, solo pretendo llenar de contenido nuestro pensamiento, y tener valores que orienten nuestra conducta, y si no como suelo citar parafraseando a Lorca, "que las iguanas vivas vengan a morder a los hombres que no sueñan"

La Catarsis del Año Nuevo

Con el año nuevo un intento de vida nueva. Parece tener sentido. ¿Somos capaces de conseguirlo? ¿Somos capaces de no volvernos a equivocar? Yo también quiero cambiar mi vida. No quiero el recurso de resignarme a mis gritos existenciales. Quiero sentir que soy capaz de perdonar tanto como quisiera que lo hicieran conmigo, que soy capaz de amar aún más, porque tengo más experiencia, más ternura, más ganas de vivir, que puedo pintar los amaneceres con un sol circunciso y café con leche, que puedo regalar caricias, que puedo desterrar los años feroces, que puedo humildemente pedir perdón sin que mi orgullo me pida cuentas, que puedo empezar de nuevo porque aún es el tiempo. Quiero cambiar sin olvidarme de todo aquello que me enseño a crecer, que me alimento por dentro, que me inspiro, que me dio la vida y otras casi me la arrebata, son las fórmulas matemáticas del alma que me han hecho crecer, que me permiten estar de pie, erguido, para intentar conocerse, no abandonar, ocultándose del tiempo que huye, inasible, para dilatar la existencia, para medirse con la inmortalidad, para descubrirse en cueros por la vida, para salvar una vida, aunque solo sea la nuestra, cansada de Dios, pero por el amor de Dios, partida por mil rayos, hambrienta de Alejandría, perdida en todas las batallas, recuperada en la generosidad de un día de sol, descamisada por vocación, incompleta por definición, arruinada por malversación...Comienza un nuevo año, nueva vida, pero nada tendrá demasiado sentido si tu no estas en el calendario.